Gänse kann man nicht häuten // fragment

Ich fühle mich zurückkatapultiert.

Ein Jahr, ein paar Monate und wenige Zornesfalten zuvor war mein Körper ein anderer.

Jetzt bin ich wie du damals.

Worte schlagen Kerben, kehren mir den Rücken.

Wände an denen ich stehe, weichen nicht zurück, zurück ist ein anderer, vergangener Ort.

Wir lösen uns auf, wie Schnüre unter Wasser, die Haut ist dicker denn je.

Mehrere Zentimeter trennen uns, weniger als Augenblicke bleiben uns.

Träumst du manchmal?

Ich würde verschwinden und Löcher reißen,

einfach nicht antworten auf ungeschriebene Vermisstenanzeigen.

Stillstand und rasante Fortbewegung kratzen meine Haut auf,

die Zuversicht versteckt sich.

Meine Füße laufen, meine Augen sehen,

Herz schlägt und rast manchmal,

Gänse kann man nicht häuten.